de lado ele olha o relógio e pensa. quanta diferença. maria, do outro lado, com um oceano de vantagens reflete. e da penteadeira vê no espelho: seis da tarde. e joão lembra como é tarde. a moça é perdida, é perdiz, longe de joão. ele sente “ela volta, não?!” sou apenas quem narra um dia, uma noite de cada vez. pra ela há palco, dança. ele, luz e cor. mas o comum da esperança... pode ser amor.